Obedeço
A algum tipo de impulso
Selvagem quando escrevo.
Talvez seja isto, não, certamente é isto
Que um cão sente quando uiva longamente
À lua e sofre! É isto que sente o gato
Quando uma crise de amor lhe rasga o peito
E ele grita e rola bruscamente sobre
Os telhados das casas sem se preocupar
Com quem dorme – se dorme é porque
Não entende de amor.

Agora eu sei: sou um animal
Que tem em si a lembrança da selva,
Porém foi domesticado desde muito cedo.
Eu não faço arte, eu rosno! Eu ronrono!
Caço pássaros, não palavras! Só quero saber
De me deitar ao sol, somente me deitar ao sol
Compensa a vida – quero o estômago cheio
E pouco mais que calma.

Obedeço
A algum tipo de impulso
Selvagem quando escrevo:
Vim de uma selva na qual os homens
Nunca pisaram, selva dos poetas, dos embriagados!
Não posso, em hipótese alguma, me ajustar a esta
Cidade, não posso entender os manuais
Formais de literatura, isto é muito
Pra mim... Me deixem
Grasnar e cagar nos cantos,
Sou um bicho: estas roupas de humano
São o caos
E a prisão
Na minha pele...